AMOR EN KALI

Soplo y vena retorcida en título de sangre,/
informe,/
fluyendo en el torrente del dolor y de la muerte./
¡Aquí brilla la danza! A.A.B.
           

       Kali. Diosa negra de la destrucción creadora.

Por Armando Almánzar Botello

Para Fredesvinda Báez, indescifrado 
latido de la perla...

Mi Dios no es un poema vida mía, es un despojo inocuo de mi angustia.... Y te amo. Y te amo y te amo bella rosa, ajena rosa mía del insomnio frío... místico y azul... incendio congelado en el secreto fragor de mis inviernos... Y he muerto al fin. Sí. He muerto... Como aquel que regresa sin quererlo... 

Y muero y muero y te amo y nuevamente muero al olerte ardiendo tu misterio sin distancia... y lo beso/ y maldigo el esplendor fatal de tu corola...y muero y te amo y muero y muero y otra vez te amo estrella mía/ rosa terrible de lo Eterno/ yo caído de rodillas bajo el aura de tu sombra... 

y muero y te amo y muero y muero y otra vez te amo... y muero...

¿Es el odio de Dios que me castiga/ tu lejana hermosura que retorna con el miedo golpeándome los labios y el pecho sin clemencia? 

¡Oh, promesa convulsa del enigma: yo te amo!

© Armando Almánzar Botello

DIOS

"El azar es el seudónimo de Dios cuando no quiere firmar." Anatole France.

                              Balthasar Balthus. La lección de guitarra. 1934

Por Armando Almánzar Botello


A Georges Bataille, In Memoriam



Dios es el seudónimo del Azar cuando éste no traza su firma.

Dios es el heterónimo absoluto del Azar cuando el Vacío firma.

Dios es la Máscara del innombrable Azar en el Carnaval del Universo.

Dios es el nombre del Azar absoluto cuando firma el Miedo.

Dios es el nombre que damos al Abismo por Debilidad y Tedio.

Dios es el Otro sin nombre disfrazado de lo Mismo.

Dios es el Rostro que dibuja el Abismo cuando termina la Danza.

Dios es la Superficie necesaria contra el Sinfondo vacío.

Dios es la contrafirma demasiado humana que responde a la firma originaria de Nadie.

Dios es lo Catafático cuando lo Apofático no firma.

Dios es un Castillo provisorio en las Ruinas Circulares del Eterno Retorno.

Dios es el Modelo de arriba que olvida el Simulacro del Sinfondo que lo engendra.

Dios es la Plenitud Circular del Vacío.

Dios es Musgo limpio en la Vulva de la Muerta.

Dios es una caja de dientes postizos en la boca vacía del Abismo.

Dios es La Lección de Guitarra con los dedos crispados del Espanto.

Dios es la caja de dientes postizos en la nocturna copa de champagne del Universo.

Dios no es... habría sido y sería El Diccionario...

© Armando Almánzar Botello

FONEMAS DE ORIENTE

"Creo que lo bello no es una sustancia en sí sino tan sólo un dibujo de sombras, un juego de cloroscuros producido por la yuxtaposición de diferentes sustancias." Junichiro Tanizaki

                 Dibujo erótico de Katsushika Hokusai (1760-1849)  

Por Armando Almánzar Botello. 

A la memoria de Murasaki Shikibu


I

DOS SILENCIOS

Y digo que hay dos silencios:

                                            el primero,
sin tiempo, 

                y el vestigio que insiste después
de nombrarlo... 

Poesía es olvido como obra de arte... 

II
MUJER CERO

Perdona el vano intento de decirte:
¡Oh tímido temblor de mi silencio!
elástico borde inabordable...

Vientre oscuro del ser: 

                                   silencio.
Pozo donde beben su sentido
mis palabras,
ávidos mamíferos absortos...

Ahora sólo digo que habitas en tu ausencia...

III

IDEOGRAMA

Ella entreabrió su kimono
tras el biombo,
y en la tarde plomiza,
la grulla alzó su vuelo.
Dibujo de Hokusai…


IV
LA NADA DEL POEMA

Escritura del vacío.
Cincelada máscara de un grito.
Universo que se expande…


V
MUJER DORMIDA EN LA MEMORIA

Lejanía desierta:
agua clemente
que mana su cuerpo.


VI
ANIVERSARIO

Su mujer está dormida:
camina sigiloso en el jardín
con las tijeras…


VII
ESCENARIO

Un gato en el diván absorto en su apatía
resplandece lejano con luz intermitente.
Hoy me pesa el vacío
                              sobre la mano que tiembla.
De la página desierta emana una luz fría…

Pero entras tú quizás coronada de fonemas
y la fuerza me desata en mis prisiones de hielo
como estalla un oleaje por el cráneo y su tormento.

Lentamente la tinta se despierta,
oscurece tras la seda del kimono
tu entrepierna.
                       Ya dibujo tu silencio,
sombríos labios que sonríen la luz de tus espejos.


VIII
CUERPO DE MUJER

Escribo    pienso    ardo.
Toco el cuerpo y me detengo:

¿abismo del final o tímido principio?
¿muerte o nacimiento?...

Verde    Negro    Blanco

Un seno que palpita resplandece
tras el biombo…

Afuera:
              llueve.    
Olor a crisantemos:
Jovial caligrafía del enigma...

Verde    Blanco    Negro

La Ceremonia del Té... las manos blancas…
Discreta vida de los cuencos.

Mirada luminosa que vierte su infinito...

Sereno el humo ardiente.

Nadie...


IX
Yo también afino la memoria y su polvo, medito los ecos, perfecciono la sombra: espejo vacío del atardecer…




I, 1978; II, 1979; Agosto de 1985.

© Armando Almánzar Botello





Cazador de agua y otros textos mutantes
(Antología poética personal 1977-2002)
Editora Naciona 2003. Páginas 55-58
Santo Domingo, República Dominicana.

IX © Armando Almánzar-Botello. 
Del libro: Fonemas de Oriente, 2010.

Sara

"Esta diosa nació de la espuma del mar/ más ligera que el aire bajo el Héspero..." Ezra Pound

Por Armando Almánzar Botello       

Escritura amarilla,

                           sorprendido destello:
de los olivos del sueño a la sombra,
ojos felinos atisban
mancha de negro en el nácar.

                                            Y Sara,
desnuda por el sueño,

             tocada de enigmática sonrisa,
boca de luz en la selva secreta:
                                        escuchaba,
latiendo… un pájaro mental

en el espejo del topacio,      posado
en lo blanco de la túnica... 

                            vibrante mar.... vuelo de espumas...

            Hubo el miedo presentido a través
del complicado laberinto de Anagalis…

La caricia de tres dedos
                                     y la lengua de un incendio
en los pliegues anhelantes de la carne…

¡Oh... rumor profundo de las letras!
 Oleaje turbulento de su vientre.

Intenso mar sin horizonte: 

eco fantasmático de espuma entre sus piernas…

Tendido permanece otro misterio aquí en la página.

                                              A la sombra,
un índice oscuro lentamente,
borra en silencio las palabras 

dibujadas en la arena …
                                      

                                     Mágicos vocablos.
Latidos profundos de su ausencia.
Disipadas caligrafías que ahora entiendo… 

Mayo de 1985 (Texto retocado).

Cazador de agua y otros textos mutantes.
(Antología poética 1977-2002)
Editora Nacional, 2003. Página 25.

Santo Domingo, República Dominicana.

La suciedad de los poetas tuertos

"En el acto mismo de cantar su himno nacional, eso que llamamos ‘una’ patria está enganchado, marcado, cogido en el juego (des)apropiante de la di-seminación"… J.D.


A los gobernadores del rocío

                       Francis Bacon. Sangre en el piso. 1988

Por Armando Almánzar Botello

Yo jamás me inscribiría en un Selecto Club Social/
que aceptara entre sus miembros a tipos como yo.
(Díxit: Groucho Marx).

Paradigma convincente de la Ichspaltung.

—Pero, ¡válgame mi Dios!, familiar Jorobadito/

en el cuarto propio y su púb(l)ico secreto/
¿qué idioma extranjero se hace carne? 

—¿Habla el alemán o el creole este poeta?/— ¡No! 

Mas escuchen cautelosos/
iguana     jutía     sapo     cacata/
culebra y caballo presumido/ la
          polémica palabra del exégeta:
 —Patética humorística escisión del yo que piensa/ 

     fábula                                                       vacío/
     Makandal            metamorfosis               Manuel
     Rueda/
                 ¡honda íntima distancia!/          
membrana entre Infatuada Hipostática Consciencia/

     y Real Significante de la Nada…                                                             ¿das Unheimliche?...   

¿Hospes.......Hostis........Inimicus?

¡Vodou, Tambor de Griot y Concordato!

(Freud Benjamin Kafka Lacan/ 

Levinas Trías Lezama Bajtín... y…

sobre todo y todos/
                            la bandera de pavor:
¡el Ego imponderable del espanto!)

¿Quién es Él si hace teatro? ¿Quién es Yo 
                      en la escritura?
Jacques Roumain, Veloz-Maggiolo y Derek Walcott.

                         
                              Trigonolito                                  
                  ¿La sangre del Perduellis?

                                 Y así/ 

      amados profesores mestizos en la diáspora:

                        ¿Escribo: disparo?
                       ¿Cogito, ergo Sum?
           ¿Habitantes de Macondo Junot Díaz
                 y Gabriel García Márquez?

           ¡El Dólar..........el Euro...........el Yuan!

        

       Proletarier aller Länder, vereinigt euch!                     ¡Escritores jodidos del mundo, uníos!

¿Quién eres yo? ¿Quiénes soy, habré sido y seré
                                   Yo?
¿Seré acaso Tú... y ya no lo recuerdo?

El fármakon......................................el fármakos...

¡Vodou, Tambor de Griot y Concordato!...
       
          ¡Que vivan Los Compadres!
Eterno es el Retorno de Cabral y de Césaire
                     en la memoria.

My name is hard to pronounce in Latin:

                        Perduellis

Quisqueyanos judíos palestinos/
                                               alcemos/ 

nuestro cuerpo errante...
¡y perdón!
                            KODAK:

Sufro pulcro ante un espejo y mi otro me responde:
¡Yo soy, oh caro amigo, el ciego cerdo sordo!

© Armando Almánzar Botello
Diciembre de 2005-Febrero 2009
Santo Domingo, República Dominicana

Otra versión de este poema en el Blog de Pedro Granados:

http://blog.pucp.edu.pe/item/23885/armando-almanzar-botello-prototipo-de-poeta-antillano

PESADILLA DALINIANA II

"¡Oh, amor, el atardecer siempre te mira nimbado 
de lejanía... y sin embargo... " A.A.B.

                  Giorgio de Chirico. Las musas inquietantes, 1916                                   

Por Armando Almánzar Botello

"C'est la mort — ou la morte... Ô délice ! ô tourment!"
Gérard de Nerval


¡Cuánto dolor se yergue aquí en mi pecho, cuánta inclemente angustia, cuánto insondable terror destroza mi corazón de bruces! La anagnórisis y el fin han llegado para mí, irrevocablemente...

Ofelia resultó ser un personaje inventado por Andrea... y Andrea — bien ahora lo comprendo—, es tan sólo un espectro de fonemas que viaja por el viento.

Alejandra parecía siempre la más densa, mas devino simplemente la sombra de Lucía. Y Lucía ya no existe... era imagen de Andromelia, un soplo imaginario que me odia en la distancia, en la bruma enmarañada de un silencio...

La única real con labios de relámpago y corola entreabierta y comprensiva, parecía ser Alicia escrita en el temblor despierto de la aurora... Y sin embargo, me desgarra la letra del dolor el pecho, cuando al caer al fin todos los velos, descubro ardiendo que siempre fue mi ‘flor-mujer’ — sin yo jamás alcanzar a imaginarlo—, una sorprendente Computadora IBM, de última generación perversa...

¡Y ahora, en el patio desolado del espanto, la Estatua Inclemente cada noche me persigue, y dibuja, incesante, los contornos de la luna, y me anula hondamente con olvido!...




Armando Almánzar Botello. Cazador de Agua y otros textos mutantes II.

EL FALSO LAMA

Por Armando Almánzar Botello

En otro mundo postmoderno a este mundo paralelo, un falso Lama lerdo, ladrón de tomo y lomo, escupía como un loco las sagradas escrituras, mataba sin piedad a los mosquitos, comía zanahorias a escondidas con vacunos, porcinos y caprinos, despreciaba la verdad de los espejos… en fin, ¡era muy malo!

El Lama era tan malo que parecía un Papa. Lamía simplemente su Nembutsu. Comía cocaleca. Prestaba con usura. Jamás lavaba con las manos sus propios calzoncillos. Jugaba con la suerte y la muerte de pupilos. Hacía chantaje a viudas. Robaba un alto porcentaje de su esfuerzo a los humildes. Bailaba renqueando. Simulaba con mil mañas un saber que no tenía. Con muelas que llamaba presumido “poesía”, montaba levemente a los tontos en su mula. Por supuesto, maloliente mula mala.

En oculto muladar, el Lama lamía malicioso a miles de mulatos y mulatas… y multaba… Apoyado en el poder del Monasterio, triunfaba siempre su bobada… triunfaban sus perversas papilas gustativas.

Un día, a una Dama, el falso Lama la mano le pasaba y casi casi el sueño le besaba. –¡Oh!–dijo la Dama– ¡qué mal aliento, Lama!-. Y el Lama, avergonzado, corrió con su halitosis rumbo hacia el lavabo, tomó cepillo y pasta, se vio la verdad al fin en el espejo, mas lo hizo con tanta mala suerte que murió en el aséptico acto de escritura, electrocutado por la lengua con el cepillo eléctrico.

Plutarco Maximiliano Andrade. Leyendas Budistas Postmodernas. Página 3274

© Armando Almánzar-Botello
Santo Domingo, República Dominicana.

ETERNO RETORNO

"La eternidad nos aguarda en una gota de luz o en la mancha de una perla, en las breves floraciones del sentido y en los repliegues transitorios del ser..." A.A.B.

                     René Magritte - Black Magic - 1933-1934.                                                      

Por Armando Almánzar Botello 

Eterno es el Retorno de su Enigma...

Sí, ahora sí: he retornado ausente sin mí...
                                                                      ¡roto!

Abrazado a ella me dormí en otro mundo,
                                                           y sin quererlo,
algo de mí ha regresado ahora: oscuro, torvo y frío,
balbuceante,
vestigio dolorido de otro cuerpo hablando niebla...

Y sangra florecida la inmediata memoria de mi pecho en infinitas aventuras que me inventan,
que me hunden y disuelven:
                                               labios que me salvan, secretas humedades,
pezones, mordiscos y gemidos,
                  nalgas como astros,
palabras,
                 entrepiernas pensativas...
                                                             caricias minuciosas y arañazos de la muerte...

¡Oh escritura turbulenta sus cabellos!...

Y lo juro, rumor de estatua oscura, insomne:
¡Al fin amo tu horror: el borde!... aleve la huida
de mis ojos...
                       ¡Y lloro!...

Sin embargo, por el beso deslumbrante de tus muertes,
límpios resplandecen violentos alfabetos,
los caminos de mi frente ardiendo allá en tu lienzo...

¡Sí, ardiendo! Lejos, lejos, muy lejos:
en la Vida remota y su escritura que me pierde...
que se pierde...
            mas retorna con la danza en el poema...




© Armando Almánzar Botello, 2011.
Santo Domingo, República Dominicana