SOBRE LA CRÍTICA LITERARIA © JOSÉ CARVAJAL
Hace 4 meses
sábado, 30 de abril de 2011
EL GRAN ERIC DOLPHY EN MI MEMORIA
"Lenta fluye como un pájaro la noche por la flauta,
y herido de una luz
..............................un saxo me desangra..."
JAZZ. A.A.B.
miércoles, 27 de abril de 2011
NO MUEREN LOS POETAS: Gonzalo Rojas y Víctor Villegas
La Danza. Henri Matisse. 1910
Justo ayer, comunicábamos a ciertos amigos de Cazador de Agua, con gran dolor por la oscura turbulencia impertérrita del mundo y por la reciente muerte del poeta chileno Gonzalo Rojas y del vate dominicano Víctor Villegas:
¡Poetas de la Tierra, uníos!, las muertes nos acechan... mas no podrán jamás
contra la danza y el hálito inmortal de la "poesía erguida".
Paz a los restos de los poetas Gonzalo Rojas y Víctor Villegas.
Deseamos, sin embargo, que sus respectivas Obras no descansen jamás en nuestros labios
ni en el latir más intenso de nuestros corazones...
Como diría el poeta francés Henri Michaux:
Que reposen, sí, ¡pero en Revuelta!
Gonzalo Rojas (diciembre, 1917- abril, 2011)
Carta del suicida
Juro que esta mujer me ha partido los sesos,
porque ella sale y entra como una bala loca,
y abre mis parietales y nunca cicatriza,
así sople el verano o el invierno,
así viva feliz sentado sobre el triunfo
y el estómago lleno, como un cóndor saciado,
así padezca el látigo del hambre, así me acueste
o me levante, y me hunda de cabeza en el día
como una piedra bajo la corriente cambiante,
así toque mi cítara para engañarme, así
se abra una puerta y entren diez mujeres desnudas,
marcadas sus espaldas con mi letra, y se arrojen
unas sobre otras hasta consumirse,
como una bala loca,
me sigue a donde voy y me sirve de hada,
me besa con lujuria
me besa con lujuria
tratando de escaparse de la muerte,
y, cuando caigo al sueño, se hospeda en mi columna
vertebral, y me grita pidiéndome socorro,
me arrebata a los cielos, como un cóndor sin madre
empollado en la muerte.
http://laliebredorada.blogspot.com/2011/04/
juro-que-esta-mujer-me-ha-partido-los.html
YouTube
GONZALO ROJAS:
Místico concupiscente
Víctor Villegas (septiembre, 1924 - abril, 2011)
Como naciendo aún
He amado demasiado.
Pido perdón. Y punto.
He llorado demasiado.
Pido perdón. Y punto.
Amado y llorado con el
corazón ajeno,
con los ojos de los que en mí encendieron
la lágrima sencilla que fui desparramando
por el pueblo.
Está como naciendo aún
el pájaro caliente entre mis venas.
Asoma por mi piel su pequeña cabeza:
el mismo antiguo espanto de la tierra
asolada!
Mejor,
desde este instante,
pido perdón más allá de la muerte.
Tomado del Blog Casta de Leones:
YouTube
Victor Villegas : Como naciendo aún
(poema musicado)
viernes, 22 de abril de 2011
Y el abuelo un día…
"La histérica pide a su Amo, que 'supuestamente Sabe', la respuesta sobre el enigma que constituye para ella (y para tod@s) la causa de su propio deseo, pero de inmediato produce, por el carácter estructuralmente insatisfactorio de todo 'saber constituido' para dar cuenta de la verdad del objeto ausente, una destitución o vaciamiento del discurso del Amo como presunta respuesta universal al vacío del goce perdido."
© Armando Almánzar Botello
Ezra Pound
Por Armando Almánzar Botello
A Ezra Pound; a Pierre Klossowski.
In memoriam
“Indeterminación no es indiferencia
ni tampoco indiferenciación”.
E.C.
“Falo el Pensar y Vulva la Palabra ”.
Octavio Paz
¡Oh, Alma Bella!...
¡Oh, Alma Bella!...
G.W.F. Hegel
1
Al tomar aquella tarde las pastillas neurolépticas…
(ni locura su diagnóstico ni simple Mal
de Alzheimer)
de Alzheimer)
–diminuta, unheimlich, barroca su escritura–
sigiloso el alquimista deslizó en mi bolsillo aquel
título furtivo,
título furtivo,
alusivo en el quebranto al equipo de enfermeras:
Bacantes presentidas...
–Te chupan los fonemas de la sangre y en seguida
se apandillan contra ti, vampira-mente.
Canonizan con fervor a doctos Eunucos.
¡Oh muchachas fementidas que simulan el furor,
el vuelo lírico del vértigo!... Por cierto, ¿dónde gime Ariadna?
¡Ay, Muss, hundido hasta el cuello por una sola falta!
2
Inhumanas trágicas palabras
hieren al Poeta, sigilosas.
Aleves ponzoñas de alacrán.
Bífidas, bifrontes como el fármakon,
semánticas calígulas vestidas con el ruin metalenguaje
travesti del pudor. Sin embargo…
Un cinismo terapéutico-poético las nombra:
Dosis Mercado Sofrosine.
Esquirlas del pensar.
Eterno este Retorno de lo (im)propio en el olvido.
Martillazos de la Furia en los espejos del sentir...
La muchacha se inyecta, corrompida,
tu semántica de abismo.
Te secciona los nervios de los ojos
con flemática sintaxis filosa de cuchillos.
Deposita tus vísceras en límpidas bandejas
de indolencia metafísica.
¡Faltas ortográficas los cuervos!…
Ella niega conocerte la Doncella ,
tus Dragones,
los violentos vapores de tu verga
en letras de brasas palpitantes.
Mas dibuja, la muchacha,
sus recónditas verdades con el lógos
proteiforme de tu semen...
¡Oh, Palabras [“¡chillen, putas!”]
inicuas fierecillas maquilladas de arrabal!
“Y yo que quise hacer un paradiso terrestre”…
................................................................
3
Muy lejos ya el Deseo,
con el mosto perfumado de Dionisos
casi mítica la tarde así escribió panteras.
Quizá sin destrozar en su delirio acre oscuro
la secuencia prodigiosa:
chorro sinuoso de luz ¡hilo de Ariadna!
Soplo y vena retorcida en título de sangre,
informe,
fluyendo en el torrente del dolor y de la muerte.
¡Aquí brilla la danza!
¡Ay, el oro laberinto que lúcido el andrógino
florece!
Máquina virtual, proliferante,
¡borda!
sin olvidar el cuerpo vaporoso alígero en el baile …
un no robado nunca más abyecto.
Ahora: ¡Siempre!
Espeso vino lóbrego que piensa
neutro en copa de neón,
la letra por venir,
calladamente….
Santo Domingo, República Dominicana.
lunes, 11 de abril de 2011
LA GUARIDA
Texto Rizomático
Pintura de Iván Tovar
“He terminado la guarida y parece que ha quedado bien”
© Armando Almánzar Botello
Por Armando Almánzar Botello
A Sandra Hued Namías
Franz Kafka
Hay animales que borran el rastro al entrar y salir de su guarida.
No me habita criatura alguna de esa especie artera. ¡Nunca!
Cuando entra un hocico en mi húmedo vientre
(-¡Llegó el Otro, Alguien, el Huésped!-, me digo)
órganos extraños con lentitud me palpan.
Sigiloso testigo en los bajos fondos
de mi vida indescrita, chorreante,
él piensa y explora mi soledad arcaica
de tierra originaria.
Entonces, yo, cubil taciturno,
tiemblo y aguardo...
---------------------------------------------
Entra primero el macho, seguido de la hembra.
Olfatean cautelosos la penumbra, se chillan quedamente
sus mensajes turbios…
Arrebatados por la furia sexual en su profundo sumidero
los huéspedes copulan.
Cubiertos por el denso y fogoso vapor de sus instintos
no temen a los dientes de los depredadores fríos ¡Nunca!
---------------------------------------------
¿Y tú, Tercero, quién eres?
---------------------------------------------
Cambio ahora y arrojo –fatalidad sangrante–,
mis huellas inciertas al lodo.
Un golpe de miedo no abolirá la muerte.
Me despojo en silencio de mi sombra. Es noche alta.
Sólo queda en el umbral de la madriguera un brillo
neutro de letras…
Y será el Otro, tal vez, quien descifre los diagramas del rizoma:
huellas,
gradientes y vectores de la fuga
como en el lienzo mágico de un pintor chamánico.
Persigo al que me persigue y me ofrezco sin decoro
–ardiente víctima ignota en horrible sacrificio–,
a la mordedura de la culebra nocturna –imponente, sagrada, pavorosa.
¡Tú no lo imaginas, ojo de la superficie, no lo puedes concebir!
En conexión intensa con la trama oscura de la carne,
la guarida es el hueco que palpita, ¡oh terrible hombre de las ratas!
con soplos y escrituras profanadas.
En ella, lentamente,
bestiales criaturas de fósforo innombrable
brillan goces del abismo, transfiguraciones tangibles.
En ciertas ocasiones,
buscando la verdad reprimida de su origen/ secretamente alguien acude
a las cloacas, retretes y viejas escaleras.
Límenes donde la vida dialoga silenciosa con lo incierto.
--------------------------------------
Pero basta ya de preámbulos:
¡Soy la Madriguera feroz que ahora escribe su misterio!
Descuartizo los cuerpos animales que me habitan.
Escupo con furia su tragedia banal y los huesos
de los seres insondables.
Mas no tienes nada que temer, sabandija del exilio.
Sólo cuídate de mi ternura.
¡Soy la boca ensangrentada de Cristo en la caverna!
Santo Domingo, República Dominicana.
viernes, 8 de abril de 2011
Neobarrotaíno converso
Homenaje de un dios taíno converso al General Francisco Franco. ¿Civilización o Barbarie?
Por Armando Almánzar Botello
A Salvador Dalí, in praesentia
“La poesía es macho y hembra” Octavio Paz
"Hay animales que borran el rastro
Por Armando Almánzar Botello
A Salvador Dalí, in praesentia
“La poesía es macho y hembra” Octavio Paz
"Hay animales que borran el rastro
cuando entran y salen de su madriguera." A.A.B.
1
Madre Sapo / Padre Caballo.
¡Con el sí-mismo copulo en flor!
Y me digo quedamente:
¡Viva Don Francisco Paulino
Hermenegildo Teódulo
de Franco y Bahamonde
Salgado-Araujo
y Pardo de Andrade!
© Armando Almánzar Botello.
Santo Domingo, República Dominicana
¡Chiclán! ¡Chiclán! ¡Chiclán!
Gran misterio sideral.
Sutil trickster del Portal.
Ellos me acusan de aire homofóbico
y soy un dios terrestre de humor homosexual.
En cemí barrotaíno esculpo
día y noche / noche y día
el Andrógino Primordial.
Caninomorfo y monórquido creo,
ignoto, monárquico y neutro,
al Otro Adán.
Archiescribo con un solo
sangrante textí-culo fértil…
Noche y día / día y noche
galopa la verga su caos:
la vulva grávida oscura
de sintagmas jadeantes …
Madre Sapo / Padre Caballo.
¡Con el sí-mismo copulo en flor!
Tritura grafemas de sombra
la memoria del desastre.
Leo y abrevo en los folios
de un agua viva que piensa.
Barro el silencio y descubro
la otra sonaja verbal…
El tejido del mito desgarro
caníbal autómata insomne.
Noche y día / día y noche
galopa la muerte su caos:
la vulva grávida oscura
de sintagmas jadeantes …
"Los caballos con sus pechos arrollaban
a los indios y seguían adelante"
¡Oh, chocante Santos Chocano!
Poesía de la inclemencia...
2
Ahora en revancha loca,
re-encarna el fascismo ibérico
a mi efigie y semejanza.
frente al espejo mestizo le ofrendo
un ósculo largo y sangriento...
¡Oh Gran Califa español!
¡Viva Don Francisco Paulino
Hermenegildo Teódulo
de Franco y Bahamonde
Salgado-Araujo
y Pardo de Andrade!
Surja eterna la poesía
de la Noble Madre España….
………………………………
………………………………
3
Soy un híbrido tripartito
taíno-hispano-africano.
Un Cruzado Cyborg mestizo
que no atiza el fuego ortodoxo
al pie de la Santa Cruz.
¡Y coño, recoño, coñazo!
Hablo Numen paradójico
y tejo con mi escritura lo Sagrado y
lo Profano:
¡Areíto, Macumba y Olé!
© Armando Almánzar Botello.
Santo Domingo, República Dominicana
martes, 29 de marzo de 2011
TURBULENCIA LUSTRAL
Realismo Socialista Postmoderno.
Simulacro de Tijeras II
Por: Armando Almánzar Botello
A Jean Baudrillard, in memoriam
Simulacro de Tijeras II
Por: Armando Almánzar Botello
A Jean Baudrillard, in memoriam
A James Petras
¡Qué vergüenza mi panfleto!
Cuando el arte postmoderno y su ludismo coronado
es la ética hedonista del momento: transparencia cosmética en la foto,
Cuando el arte postmoderno y su ludismo coronado
es la ética hedonista del momento: transparencia cosmética en la foto,
minucioso cuidado del lenguaje.
Nano-plexiglás. Dientes postizos… Pero es verídica
esta placa radiográfica que dice:
zafio cuerpo cochambroso de una Santa Teresita
se piensa realmente liberado en travesía…
Mas revela en su cuchara oxidada metafísica…
Deviene falsamente animal o en su defecto
explora el como si de la inocencia. En verdad, ¿Babilonia es la Gran Puta
Nano-plexiglás. Dientes postizos… Pero es verídica
esta placa radiográfica que dice:
zafio cuerpo cochambroso de una Santa Teresita
se piensa realmente liberado en travesía…
Mas revela en su cuchara oxidada metafísica…
Deviene falsamente animal o en su defecto
explora el como si de la inocencia. En verdad, ¿Babilonia es la Gran Puta
o lo es la Vulva Madre?
Laberinto
barroco infrasemántico.
Es decir: ya pretenden borrar la Gran Verdad:
El Gran Cristal…Filantropías.
¡Oh Cosmos!
¡Cuánto místico semántico excremento!
Derecho Internacional Público:
¡De facto abrogado por el Diablo!
Derechos Humanos Universales:
¡No son respetados por la plutocracia
criminal y sus aliados!
En nombre
de la Guerra Preventiva
se violan diariamente,
en el Parque Temático del Capital siniestro,
los derechos del Otro diferente
estigmatizado como terrorista.
“Pensar global /actuar local;
pensar local/actuar global”. ¡No!
Maquinaciones de un Cogito utilitario
simplemente instrumentalizado por los ricos.
¡Inhumana Ley Global de la Espesura
al servicio de los fuertes!
Abominable su inveterada lógica:
Ataca la Bestia por la espalda
a los miembros formales de su propia Tribu
cuando éstos niéganle los trozos de carne más jugosos
que reclama el instinto y su aleve anatomía.
¡The Struggle for Life! Ley del Imperio.
La Máquina proterva reconstruye
su moral planetaria impenitente.
Nombrada por Mishima la Serpiente Verde
silba de nuevo en el abismo aliada
con el Uro ciego de Las Luces turbias…
Su más reciente objetivo es el control brutal
de las riquezas petrolíferas de Libia.
¡Dominar sin pudor al Medio Oriente!
Paradoja depravada en horrible boca-vulva
/inclemente/
ávida de nafta ensangrentada/
embrague caníbal que
tritura mundos/ succiona:
-emulsión infame
de su Texto sórdido- vomita
hondo lodo loco de cloaca inmunda/
infinitud de un pozo
potencial de Nada. ¡Petróleo: Sangre!
La Bestia ciega olvida y (des)compone infame
la vida del Motor celeste y del Planeta herido.
-Marimacho monstruo de vagina pez dentata-.
A ella ¡culpable!
la Verga Sacrosanta dijo un día
en logogrifos complacientes:
“La verdad parcial os hará libres”. ¡Oh, innobles criminales hermeneutas!
¡San(ta) Juan(a) descubre otra Palabra
en el oráculo sentina de sus turbias conveniencias!
Un nuevo fementido Apocalipsis.
¡Cuánto místico semántico excremento!
¡Negociantes parásitos aeróbicos!
¡Fuera del Templo!
Su algo turbio mana
-siempre simulando-
el sangrante sacramento presunto
del poema:
Vapores de un pantano laberíntico
de letras
-cambiarias, perversas, obedientes
al Poder Canalla,
derramadas en el Mar del Capital Ga-láctico.
Pestilentes diminutas/
pervertidas bastardillas genuflexas:
¡El Contrato es con el Diablo!
¡Robos, engañifas, bombardeos!
¡Sangre de rotos Universos!
¡He aquí la Escuela para el Hombre
del Siglo XXI!
¡Payasos retorcidos y melifluos!
¡Filantrópicos monstruos negociantes!
¡Todavía OTAN, OTAN, OTAN! Amor de Cristo a Occidente OTAN. El Ave
Laberinto
barroco infrasemántico.
Es decir: ya pretenden borrar la Gran Verdad:
El Gran Cristal…Filantropías.
¡Oh Cosmos!
¡Cuánto místico semántico excremento!
Derecho Internacional Público:
¡De facto abrogado por el Diablo!
Derechos Humanos Universales:
¡No son respetados por la plutocracia
criminal y sus aliados!
En nombre
de la Guerra Preventiva
se violan diariamente,
en el Parque Temático del Capital siniestro,
los derechos del Otro diferente
estigmatizado como terrorista.
“Pensar global /actuar local;
pensar local/actuar global”. ¡No!
Maquinaciones de un Cogito utilitario
simplemente instrumentalizado por los ricos.
¡Inhumana Ley Global de la Espesura
al servicio de los fuertes!
Abominable su inveterada lógica:
Ataca la Bestia por la espalda
a los miembros formales de su propia Tribu
cuando éstos niéganle los trozos de carne más jugosos
que reclama el instinto y su aleve anatomía.
¡The Struggle for Life! Ley del Imperio.
La Máquina proterva reconstruye
su moral planetaria impenitente.
Nombrada por Mishima la Serpiente Verde
silba de nuevo en el abismo aliada
con el Uro ciego de Las Luces turbias…
Su más reciente objetivo es el control brutal
de las riquezas petrolíferas de Libia.
¡Dominar sin pudor al Medio Oriente!
Paradoja depravada en horrible boca-vulva
/inclemente/
ávida de nafta ensangrentada/
embrague caníbal que
tritura mundos/ succiona:
-emulsión infame
de su Texto sórdido- vomita
hondo lodo loco de cloaca inmunda/
infinitud de un pozo
potencial de Nada. ¡Petróleo: Sangre!
La Bestia ciega olvida y (des)compone infame
la vida del Motor celeste y del Planeta herido.
-Marimacho monstruo de vagina pez dentata-.
A ella ¡culpable!
la Verga Sacrosanta dijo un día
en logogrifos complacientes:
“La verdad parcial os hará libres”. ¡Oh, innobles criminales hermeneutas!
¡San(ta) Juan(a) descubre otra Palabra
en el oráculo sentina de sus turbias conveniencias!
Un nuevo fementido Apocalipsis.
¡Cuánto místico semántico excremento!
¡Negociantes parásitos aeróbicos!
¡Fuera del Templo!
Su algo turbio mana
-siempre simulando-
el sangrante sacramento presunto
del poema:
Vapores de un pantano laberíntico
de letras
-cambiarias, perversas, obedientes
al Poder Canalla,
derramadas en el Mar del Capital Ga-láctico.
Pestilentes diminutas/
pervertidas bastardillas genuflexas:
¡El Contrato es con el Diablo!
¡Robos, engañifas, bombardeos!
¡Sangre de rotos Universos!
¡He aquí la Escuela para el Hombre
del Siglo XXI!
¡Payasos retorcidos y melifluos!
¡Filantrópicos monstruos negociantes!
¡Todavía OTAN, OTAN, OTAN! Amor de Cristo a Occidente OTAN. El Ave
Carroñera mata, come
bombardea.
Sus torvos tigres cazadores deambulan por pasillos
de psicóticos hoteles cinco estrellas. Huelen con radares carne
de travesti terrorista
en las flores gigantescas de Sumatra.
Ética fragancia de cadáveres.
Vil Comparsa Transformista y sus matones invitados:
(programados ya sus vuelos rapaces de ida y vuelta).
Trampa eterna su retorno.
Guarnecida la Bulimia con dineros de las Arcas.
¡Mal ejemplo para niños!..
Espían el buffet el buen licor y los filetes
-de vacunos jugosos en contrato prometidos- afilando
su colmillo irreflexivo con ansias de oro viejo
y manidos (al)truismos.
Ritos corrompidos impíos deplorables.
Ya programan bombardeos de grafemas hedonistas
cual teólogos proféticos perversos.
Cavernícolas devotos de Oro Negro
que hasta en otro calendario
hacer quieren su Agosto…
¿Harán también Septiembre?...
¡Que viva este Complejo Estético de Mierda!
¡Que vivan sus Profetas Gobernantes!
El buen vino Chateau Petrus fluye a raudales
en la mesa iluminada de los viejos
y nuevos aristócratas de orilla.
Quesos finos, caviar y otras lúcidas pitanzas
reposan en la mesa bien dispuesta de los Cultos.
Preparan ya la Guerra Justiciera…
¡Oh cinismo!
-To be or not to be?
-¿Civilización o Barbarie?
¡Qué hambre de Oro Negro!
La Plebe planetaria -olvidada-
tan sólo bebe su silencio:
el espeso licor del desaliento
anunciado en periódicos inmundos.
¡Qué vergüenza mi panfleto!
Cuando el arte postmoderno y su ludismo coronado
es la ética hedonista del momento: transparencia cosmética en la foto,
bombardea.
Sus torvos tigres cazadores deambulan por pasillos
de psicóticos hoteles cinco estrellas. Huelen con radares carne
de travesti terrorista
en las flores gigantescas de Sumatra.
Ética fragancia de cadáveres.
Vil Comparsa Transformista y sus matones invitados:
(programados ya sus vuelos rapaces de ida y vuelta).
Trampa eterna su retorno.
Guarnecida la Bulimia con dineros de las Arcas.
¡Mal ejemplo para niños!..
Espían el buffet el buen licor y los filetes
-de vacunos jugosos en contrato prometidos- afilando
su colmillo irreflexivo con ansias de oro viejo
y manidos (al)truismos.
Ritos corrompidos impíos deplorables.
Ya programan bombardeos de grafemas hedonistas
cual teólogos proféticos perversos.
Cavernícolas devotos de Oro Negro
que hasta en otro calendario
hacer quieren su Agosto…
¿Harán también Septiembre?...
¡Que viva este Complejo Estético de Mierda!
¡Que vivan sus Profetas Gobernantes!
El buen vino Chateau Petrus fluye a raudales
en la mesa iluminada de los viejos
y nuevos aristócratas de orilla.
Quesos finos, caviar y otras lúcidas pitanzas
reposan en la mesa bien dispuesta de los Cultos.
Preparan ya la Guerra Justiciera…
¡Oh cinismo!
-To be or not to be?
-¿Civilización o Barbarie?
¡Qué hambre de Oro Negro!
La Plebe planetaria -olvidada-
tan sólo bebe su silencio:
el espeso licor del desaliento
anunciado en periódicos inmundos.
¡Qué vergüenza mi panfleto!
Cuando el arte postmoderno y su ludismo coronado
es la ética hedonista del momento: transparencia cosmética en la foto,
minucioso cuidado del lenguaje.
Nano-plexiglás. Dientes postizos… Pero es verídica
esta placa radiográfica que dice:
zafio cuerpo cochambroso de una Santa Teresita
se piensa realmente liberado en travesía…
Mas revela en su cuchara oxidada metafísica…
Deviene falsamente animal o en su defecto
explora el como si de la inocencia. En verdad, ¿Babilonia es la Gran Puta
Nano-plexiglás. Dientes postizos… Pero es verídica
esta placa radiográfica que dice:
zafio cuerpo cochambroso de una Santa Teresita
se piensa realmente liberado en travesía…
Mas revela en su cuchara oxidada metafísica…
Deviene falsamente animal o en su defecto
explora el como si de la inocencia. En verdad, ¿Babilonia es la Gran Puta
o lo es la Vulva Madre?
Laberinto
barroco infrasemántico.
Es decir: ya pretenden borrar la Gran Verdad:
El Gran Cristal…Filantropías.
¡Oh Cosmos!
Reverso de retozos y guarismos
es el punto geométrico un Don Nadie Omnipotente.
Un Duchamp con hemorroides montado
en paradojas
que delira con el viaje orinales de silicio.
¡Pero no! Es algo todavía más recóndito…
Atractores extraños en la sombra.
¡Alcores palpitantes de cadáveres miméticos!
Que viva la memoria oportunista del Ar-chivo.
(¡Perdón!, cito a Derrida). Fármakos: Chivo expiatorio…
¡Memoria (S)electiva!
¡Arriba las pulgas funcionales del Abismo!
Un paso adelante, dos pasos atrás. ¡Rufianes!
¡Oh aviesos saltarines bebedores de licores sinvergüenzas!
Cien cuatreros cibernéticos, anfibios,
ofician de anfitriones moralistas,
legión falsa de altaneros intelectos interfectos.
¡Festín de la sapiencia y sus caníbales lustrados!
Galanes proxenetas de las letras turbiamente convidan a cerebros
Laberinto
barroco infrasemántico.
Es decir: ya pretenden borrar la Gran Verdad:
El Gran Cristal…Filantropías.
¡Oh Cosmos!
Reverso de retozos y guarismos
es el punto geométrico un Don Nadie Omnipotente.
Un Duchamp con hemorroides montado
en paradojas
que delira con el viaje orinales de silicio.
¡Pero no! Es algo todavía más recóndito…
Atractores extraños en la sombra.
¡Alcores palpitantes de cadáveres miméticos!
Que viva la memoria oportunista del Ar-chivo.
(¡Perdón!, cito a Derrida). Fármakos: Chivo expiatorio…
¡Memoria (S)electiva!
¡Arriba las pulgas funcionales del Abismo!
Un paso adelante, dos pasos atrás. ¡Rufianes!
¡Oh aviesos saltarines bebedores de licores sinvergüenzas!
Cien cuatreros cibernéticos, anfibios,
ofician de anfitriones moralistas,
legión falsa de altaneros intelectos interfectos.
¡Festín de la sapiencia y sus caníbales lustrados!
Galanes proxenetas de las letras turbiamente convidan a cerebros
putrefactos en la peste,
asignan cuotas de ignominia en brumosos ministerios
a rebaños de ovejas malolientes
por el soplo insulso de sus coplas.
¡Que viva esta República Estética de Mierda!
-Se marchó de São Paulo sin haber visto a Pessoa-.
¡Menudas confusiones de los cónsules!
Ellas valen de pretexto a las torvas cucarachas
para dar legalidad
a muy feas transacciones
cual si fuesen semejantes a un himno perdurable.
Mas el texto nunca olvida
que un signo decúbito imprevisto
en la grávida potencia del mitema,
raspa, corta, labra;
es otro muy disímil
a un aire envilecido de codicia.
La pujanza de la panza verbal no es el poema:
semantismo negociado obscenamente.
¡Oh pícaros insulsos de la ambigua
Gramática Emergente!
¡Morralla de Notables en tantas Comisiones!
Why should not old men be mad?
Sin embargo:
justiciera turbulencia encarnada,
revuelta compasiva y lustral será el poema…
Santo Domingo, República Dominicana.
asignan cuotas de ignominia en brumosos ministerios
a rebaños de ovejas malolientes
por el soplo insulso de sus coplas.
¡Que viva esta República Estética de Mierda!
-Se marchó de São Paulo sin haber visto a Pessoa-.
¡Menudas confusiones de los cónsules!
Ellas valen de pretexto a las torvas cucarachas
para dar legalidad
a muy feas transacciones
cual si fuesen semejantes a un himno perdurable.
Mas el texto nunca olvida
que un signo decúbito imprevisto
en la grávida potencia del mitema,
raspa, corta, labra;
es otro muy disímil
a un aire envilecido de codicia.
La pujanza de la panza verbal no es el poema:
semantismo negociado obscenamente.
¡Oh pícaros insulsos de la ambigua
Gramática Emergente!
¡Morralla de Notables en tantas Comisiones!
Why should not old men be mad?
Sin embargo:
justiciera turbulencia encarnada,
revuelta compasiva y lustral será el poema…
Santo Domingo, República Dominicana.
sábado, 19 de febrero de 2011
CYBORG ANDINO-CARIBEÑO
Al poeta y crítico peruano Pedro Granados,
a propósito de su libro Soledad Impura
Por: Armando Almánzar Botello
Paradójica y sabia poesía la del Cyborg.
Desbordante de energía afirmativa
su dicción sobria lúcida coloquial y filosa:
cuchillo de un carnicero taoísta.
Próxima y remota:
Paradójica y sabia poesía la del Cyborg.
Ella sirve de refugio a un furioso
temible y tierno animal
-ávido de eternidad en tránsito-
que olfatea y palpa el cuerpo erógeno donde confluyen:
la temible desnudez de la mujer
el neón seductor de la noche
la retracción desafiante de la página en blanco…
Paradójica y sabia poesía la del Cyborg.
Voz del desierto en la ciudad y el hueso.
Palabras de una soledad y de un exilio que al decirse
crean el espacio de un posible encuentro:
la quena la pena el tambor y la mujer del sueño.
Poesía del acoso y de la pérdida,
del apetito de altura y del fluir del mar....
Alas: Olas presurosas… Hilos: Laberintos mestizos
de Ariadna indescifrada...
La escritura impertérrita del mito,
de lo mixto,
intenta crear un "nosotros" intensivo
en el peregrinar iniciático
y en el desasimiento.
Paradójica y sabia poesía la del Cyborg.
Conjunctio: Teseo y Minotauro.
Desengañada su dureza en ciertos versos cortantes
inédita criatura nómada permite
respirar la flor maravillosa de lo (im)propio
presentir la geografía ilegible de otros textos.
Y extrañamente logra transmitirnos
el hechizo:
Amorosos abrazos
disyuntivos: goces ¡mundos!
¡Doloroso arte de vivir cayendo!...
ataca explora
la textura hiriente de las cosas.
Fosforesce de nuevo la mágica evidencia:
¡lo palpable!
Ulises que a Ítaca no llegara nunca,
piensa: ¡el único posible asentamiento
está en el viaje!
El poeta dionístico dice:
la posible y frágil salvación
tan sólo nos aguarda
en los labios indescritos del enigma:
La belleza terriblemente fugaz que ahora amo,
¡siempre!
¡Oh latido secreto del rizoma
letra femenina de la noche
paragrama subterráneo de los cuerpos!
Paradójica y sabia poesía la del Cyborg.
En su página escribe lo que salva:
El goce fluyente del poema encarnado.
Armando Almánzar Botello
19 de Febrero de 2011.
Santo Domingo, República Dominicana
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